Падший

Пистолет медленно поднимался, прочерчива в воздухе широкую дугу... Серебрянное покрытие тускло поблёскивало... Светло-серая ткань становилась всё темнее и темнее... Радужки блестнули красным... Выстрел... Ещё. Ещё. Грохот разрывет барабанные перепонки, пули рвут полумёртвую плоть на куски... ...пепел к пеплу... ткань уже абсолютно черна... серебро превратилось в черную сталь... Радужки приобретают кроваво-красный цвет... Ярость... Выстрелы... Кровавая пелена, застилающая глаза... и абсолютная ясность сознанья...



Он стрелял в себя... В Мёртвого себя. Чья мёртвая, разваливающаяся на куски душа уже не была достойна существовать... Серебро сожголо её, освободив его ярость...



PS Кэт, позвони?

@настроение: Я - урод. Мочить таких надо.

---

Вечернее солнце плавно скрывалось за крепостной стеной, тёмной грамадой выступающей на фоне крававо-багрового неба...

- Я сам видел, как этот чернокнижник использовал свои заклинания на ни в чём не повинных людях!

- Спокойней, ты уверен, что это был именно он? Не хотелось бы, как в прошлый раз притащить в инквизицию невиновного.

- Я же говорю он - одержим!

- Думаю, если мы причиним ему вред, то дух, поселившийся в нём появиться, что бы защитить его.

Три стрелы одновременно покидают свои колчаны... Ложаться в тетеву... Тетевы наитягиваються... Стрелы, срываваються и устремляються вперёд, неся боль... Человек, сбитый с ног со стоном падает на землю, сжимая кровоточащие раны... Из его тела вырываеться поток огня, сквозь крик боли слышен нечеловеческий голос...

- Оставьте нас!!!

Челавек падает на землю и тихо стонет от боли...

- Я же говорил, что он одержим.

- Отлично. Завтра же с утра представим его на суд инквизиции.

---

Город под дождём.

Серое небо. Дождь. Неоновый свет вывесок, расплавленным золотом разливающийся по мокрому асфальту и лужам... Ораньжевые светляки фонарей, стройными рядами исчезающие в мутной ряби дождя... Проносящиеся рядом потки фар, текушие подобно рекам... Всё это живёт, течёт, пульсирует, подчиняясь некому не ведомым законам... Сознание растворяеть в странном ритме большого города, становясь единым целым с ним, и одновременно обособлясь от него. Мысли превращаються в один сплошной поток, подобно воде, стекающей с неба, и разливающейся по асфальту... И над всем этим возноситься незримая мелодия,

@настроение: Поток сознанья...

---

Жисть...

Ну вот и я тут... Надеюсь не зря...



В голове пустота... Вчерась понял, почему я такой, но так и не смог понять, что мне с этим делать...



Ну да ладно, время покажет.

@настроение: Good, bad... I'm a guy with a gun...